Leituras – W.G. SEBALD


As visitas de verão dos americanos foram provavelmente o primeiro motivo para eu, que estava a crescer, imaginar que mais tarde emigraria para a América. Mas mais importante do que esta ligação de certo modo pessoal com o meu sonho americano foi a realidade de uma vida quotidiana diferente por causa das forças de ocupação estacionadas na nossa terra, cuja moral a generalidade dos autóctones sentiam como indigna de uma nação vitoriosa, o que se percebia pelas observações umas vezes feitas à boca pequena, outras abertamente. Deixavam estragar-se as casas que tinham requisitado, não tinham flores nas varandas nem nas janelas e usavam redes mosquiteiras no lugar de cortinas. As mulheres andavam na rua de calças e deitavam para o chão pontas de cigarros sujas de batom, os homens pousavam os pés em cima da mesa, as crianças deixavam à noite as bicicletas no jardim e ninguém sabia o que pensar dos negros. Observar este tipo de coisas foi precisamente o que então fortaleceu o meu desejo de ir para o único país estrangeiro de que tinha uma ideia. Durante as intermináveis horas de aulas, sobretudo, e ao crepúsculo imaginava com todos os pormenores e a cores o meu futuro americano. Esta fase de americanização imaginária da minha pessoa em que atravessava os Estados Unidos de lés a lés, ora a cavalo, ora num Oldsmobile castanho-escuro, atingiu o seu ponto mais alto entre os meus dezasseis e dezassete anos, uma altura em que tentava adotar a atitude física e mental de um herói de Hemingway, um projeto de simulação que, pelas mais diversas razões que se possa conceber, estava de antemão condenado ao fracasso. Os meus sonhos de América foram-se depois desvanecendo e, uma vez chegados ao ponto ínfimo, deram lugar a uma aversão contra tudo o que fosse americano, já tão arreigada em mim no meu tempo de estudante em que nada me parecia mais absurdo do que a ideia de um dia empreender uma viagem à América sem a tal ser forçado.

W.G. Sebald, Os Emigrantes (1992), Ambros Adelwarth

 

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